La Robe

Ajustée à ma taille et à mes hanches, tout autour de ma poitrine, la robe m'enveloppe comme une seconde peau.
Elle s'ajuste, souple, elle moule mon corps aux endroits dits stratégiques, elle laisse deviner qu'à la suite de la chute des reins vient se placer une courbe confortable, telle l'assise d'un violoncelle sans sa pique.
Plus haut, pour celui qui me regarde, il faut résister à la tentation de baisser sa garde et le V en pointe indique la direction fatale, à la croisée d'un grain de beauté qui donne le la, et du fruit mûr qui donne faim aux plus rassasiés.
Elle est en un seul morceau.
Il suffit d'un lien pour la détacher, d'un geste pour la faire tomber.
La Robe Portefeuille.
Sur ma taille, il a tiré doucement la ceinture, j'ai tournoyé, je me suis retrouvée dos à lui.
Le portefeuille s'est entrouvert, il a pu glisser sa main dans le V croissant, pour cueillir le fruit mûr.
L'autre main a suivi un parcours plus ondoyant, passant le long d'une hanche, survolant le nombril et finissant sa course dans le nid accueillant où toute vie se perd.
La robe se tenait entre nous comme un paravent soyeux, un voile de pudeur sur l'impromptu, elle ne demandait qu'à faire sa révérence et quitter la scène.
La Robe...te met à nu.