A CROQUER ?

(les réponses de notre petit jeu en bas de ce billet)


Un homme ou une femme?

Pourquoi maintenant?

Pour moi ou pour toi?

Seras tu un(e) inconnu(e)?

Notre rencontre se fera à la suite d'une petite annonce?

Est-ce toi qui me choisira ou bien moi?

Vais-je trembler lorsque je serai nue?

Me diras-tu comment m'installer ?

Oserai-je te parler après?

Oserai-je venir te revoir?

Au crayon, au fusain, au pinceau ?

Une seule certitude aujourd'hui.

Je suis une femme en désir d'être croquée.

Et, vous savez quoi?

J'aime le plaisir que ce désir me procure.


Loève.






Ps: Ella, Phil et Charles....nous attendons avec impatience vos sujets de texte ...

De rouge, laqués.

 (en attendant les délibérations du jury ...)

Tu m’as parlé de mes ongles peints.

Tu les as vus.

Ils touchent la terre et l’herbe, ils prennent le vent.

J’aime marcher pieds nus, tu sais, aujourd’hui l’herbe était chaude, malgré le vent frais.

Tu as vu mes ongles peints alors qu’un chaud manteau cachait ma peau.

C’est étrange, n’est-ce pas, de marcher nu-pieds alors que souffle la bise.

Tu m’as parlé de mes ongles peints.

J’ai eu envie de te dire, que si le pinceau n’est pas mon ami sur une toile, il se trouve beau à caresser le bout de mes extrémités.

C’est la couleur qui ponctue mes envies, c’est la brillance qui fait luire le reflet du soleil quand il se prend à sortir des nuages.

Rouge carmin.

La couleur de l’hiver, celle qui me tient chaud même sous la neige.

Rouge de Chine, nuit câline, peau blanche, points rouges qui dessinent les repères sur ta peau que je caresse.

Vois les doigts de mes mains. Elles ont blanches, encore plus blanches, avec ce rouge que je peins.

Vois les doigts de mes pieds. Ils font des pointillés sur le drap blanc.

J’aime les dessins de peau, j’aime ce fin réseau de lignes qui courent, là, en dessous, que je vois bleues, alors que rouge.

Le rouge de ta vie qui pulse, le rouge de mes doigts qui suivent de la pulpe, la rivière bleue, de ton coude à ta main, de ton cou à ta bouche, de ma main à tes yeux.

Tu m’as parlé de mes ongles peints.

Et j’ai vu dans tes yeux, la promesse des lendemains.

Rouge.

Carmin.

Ayurvedique

Entre.

Je te laisse ôter tes habits. Oui, tout.

Allonge toi sur le ventre. Oui, là, à même le sol.

Détends toi.

Ce sont des huiles tièdes qui s'écoulent continuellement sur ton corps. Oui, nous sommes deux. Une qui verse. L'autre qui te masse.

Je pose mes mains. Une sur ton dos. L'autre sur ta tête. Je ne bouge pas. Toi non plus. Je respire. Doucement. Calmement. J'attends. Sens moi. Sens ma respiration. Là. Voilà. Tu sens? Nous respirons ensemble.

Maintenant, la danse de mes mains va pouvoir commencer. Elles vont danser sur ta peau. Nous allons rester tout le temps en contact. Jamais elles ne te quitteront. Et toujours, l'huile s'écoulera. Je ne te cache pas que parfois...mes voutes plantaires et mes talons remplaceront les paumes de mes mains...

Tu es beau. je frémis de plaisir à chacun de mes mouvements sur ta peau. Je te masse et te malaxe.

Oui ce sont mes pieds. Je n'ai pas pu résister. Tu aimes?

Grec ? Non, égyptien.  J'aime. Es-tu chatouilleux?

Mes doigts s' entrelacent entre tes orteils.

Retourne toi que je voie ton visage, ton torse, ton ventre, ...

Laisse moi presser ton visage,

Ton corps n'a plus de secret pour moi à présent.
Je le connais de la tête aux pieds.

Maestro

Tu m'as souvent dit que mon corps est un tableau.
Beau parleur, aujourd'hui je te prends au mot.
Tiens, quelques outils, quelques pinceaux, n'hésite pas, mon corps sera ta toile.

Mmmm, oui, comme tu as raison de commencer par là...mon pied droit.
Tu parcours la plante, vierge encore, tu y poses quelque pinceau fin, en soie c'est certain, sa douceur me fait frémir, tu as trouvé le toucher, ni trop fort ni trop léger, déjà les frissons qui ne sont pas de rire, me prennent.
Oui, passe au dessus, là, sur mon cou de pied courbé, prêt à se laisser plier à ta volonté, tu me caresses, quelle couleur déjà? rouge, comme la passion, je sens qu'elle monte.
Tu chuchotes à mon oreille alors que ta main se fait subtile, je ne sais plus où tu en es... la cheville, le mollet? aaah, je te sens derrière le genoux, ma peau se hérisse, ma voix s'en mêle, j'ai chaud, alors que je suis nue, sur ce lit bien trop grand, et toi, enlève cette chemise, tu ne te tacheras pas, c'est promis.
Comment, déjà, tu quittes ce sésame pour remonter ma cuisse? pourquoi ne dis-tu plus rien, je sens ton souffle qui vibre, et ta main se met à trembler. Je me laisse tomber...
Je te conseille de ne pas prendre ce chemin, je ne pourrais pas tenir jusqu'à demain, va plutôt là, en bas de mon dos, ah, non, ce n'est pas une bonne idée je succombe à cette peinture là aussi, dans ce creux, le début d'une faille dont on ne connait jamais la fin, qui mène aux mêmes émois que par là...devant...
Non, suis ma colonne... oui... non... je ne sais plus, c'est que j'ai faim vois-tu?
Laisse moi te voir en peintre du dimanche matin, ton pinceau à la main et ton envie te guider.
Je voudrais aussi bien que tu utilises tous tes accessoires pour me peindre, me dessiner le corps, l'enduire de tes désirs, le parcourir de ta pointe comme un stylet, doucement, sans vouloir se presser.
Je te fixe, mon Michel-Angelo, mon Titien, tu es beau comme une sculpture de Rodin.
Ah, tu as repris le pinceau après cette mise en appétit, tu m'empêches de bouger, tes genoux autour de ma taille, comme un étau de velours, tu arasbesques mon devant, tu voyages sur la géographie de mes montagnes, tu voudrais planter le drapeau de la victoire, mais tu sais trop bien jouer de moi et de  mes sens, j'ai trop envie et tu la fait durer, car tu sais que je peux être avide.
Te voilà redescendu au nombril, mon Dieu, déjà, seulement?
Mais va plus vite, regarde, je me tord sous toi, tu ris presque, tu savoures ton pouvoir qui ne tient qu'à tes cuisses et ton pinceau, je me vengerai tu le sais, tu l'espères, alors tu plonges dans ma forêt noire, les soies ténébreuses s'emmêlant, méfies toi, tu risques de ne plus en sortir...tu es bien trop près du Graal, tu vérifies longuement que la porte fonctionne, avec un toucher on ne peut plus délicat, tu fignoles ta toile, tu l'améliores à ton goût, cela pourrait durer des siècles mais je m'évanouirai avant, je n'ai plus d'air déjà tu le sens?
Détache moi, délivre moi, utilise ton calame pour signer ton oeuvre, tu le sais c'est un incunable, il est unique ce plaisir là, c'est le tien, c'est le mien...
Je suis ton encrier...et crie!
Maestrooo...

Danse avec moi

crédit photo

Laisse moi te raconter, ami, ce que la danse me fait.
Je n'ai jamais appris, je ne sais pas les pas.
Quelques films me réjouissent, me transportent, battent la cadence, danse.

Un bal.
Le bal d'un mariage. Musique du soir. Les corps sont las, enchevêtrés, fatigués. Musique lancinante, le tam tam d'un djembé, tam temps tam temps, j'ai les yeux fermés je suis seule, je bouge à peine, laissant la main sur la peau du tambour se poser sur le rythme de mon coeur, une pulsation à trois temps.
Je me balance, tu me vois onduler du bas vers le haut, mes bras qui se lèvent, l'un après l'autre, je fais comme une arabesque sur la musique qui glisse, comme la goutte qui coule le long du verre d'eau fraîche...
Tango. Tu m'éloignes, tu me frôles, tu t'approches, ton souffle sur ma joue sèche la sueur qui glisse à mes tempes, je fais de grands pas, je fuis, tu m'attires, je plonge dans tes bras et ton regard. Nos corps bougent seuls, alors que nous nous hypnotisons, vert dans bleu, tu me sondes, je t'absous, tu m'enjôles, je cajole, et te love...
Danse avec moi.
Nous sommes deux nous sommes cent, nous somme seuls. Sur la scène la chorégraphie est précise, à pas comptés, temps mesurés, espaces contrôlés.
Nos tenues peau à peau laissent voir nos muscles, laissent passer l'air et nous font nus, c'est voulu.
Tu me passes dessus, tu me portes, je vois ton ventre respirer, se soulever s'abaisser alors que ton souffle reste léger, tu te fais anguille, je me fais plume, nous faisons des noeuds de nos membres déliés, nous nous envolons en pirouettes audacieuses, feu d'artifice avant l'implosion finale, au centre, c'est la loi.
Danse contre moi.
Toi et moi dans notre salon.
Nous avons choisi la musique, nous tamisons la lumière, nous chuchotons...chuuut. Viens, je vais t'apprendre mon pas, là, contre moi, pose ta main, là, dans le bas de mon dos, je ferme déjà les yeux, puisque c'est à ton parfum que je sais qui tu es. Ecoute, tu sens, mon sang qui bat contre toi, mes lèvres entrouvertes contre ton cou, la vibration de mon pouls qui passe de mon poignet à ta main...
Danse.
Nous sommes comme deux statues, une oeuvre vivante, qui ne bouge que par intermittence, presque invisible à l'oeil nu, tant notre cadence est transe, tant il suffit de peu que tu mènes le jeu, à un mot, une respiration, à un geste, une pulsation...
Danse, toi en moi, émoi.
(ta)